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尾声 各自的海洋（第3页）

他看向窗外，夜色中的街道：“但有些候鸟，飞着飞着，就把这里当成了家。”

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我的“星海计划”结束了，但摄影没有结束。我辞去了原来的工作，成为一名自由摄影师。接一些商业拍摄维持生计，但主要精力放在长期项目上。

新项目叫“平凡之光”，记录普通人在日常生活中的坚守与微光：凌晨四点的早餐摊主，深夜巡逻的保安，坚持手工修鞋的老师傅，在公园义务教老人用智能手机的大学生……

展览的照片出了一本摄影集，倭哥帮忙设计，老林写了序。没有正式出版，自己印了一百本，送给所有参与故事的人，和那些在展览中被打动的人。摄影集扉页上写着：

“献给所有在裂缝中寻找光的人

你们自己，就是光”

我依然常去星海咖啡馆。坐在老位置，拍照，写东西，听故事。有时老林忙不过来，我就帮忙端咖啡，擦桌子。客人们不知道我是摄影师，只当我是店员。

这样很好。隐没在人群里，观察，记录。

有一次，一个年轻女孩来咖啡馆，看见墙上的照片，看了很久。然后她走到吧台，问我：“这些照片……是谁拍的？”

我犹豫了一下：“一个朋友。”

“我能见见他吗？”女孩眼睛很亮，“我……我有些话想说。”

我把她带到我的桌子，告诉她我是摄影师。她有些惊讶，然后从包里拿出一本日记——封面是手绘的星空。

“我看了展览，”她说，“那天我正准备……做傻事。但看到那些照片，那些文字，我改变了主意。我开始写日记，记录每天发现的一个小美好：路边的野花，陌生人的微笑，好吃的面包……现在写了三个月了。”

她翻开日记，每一页都有简单的画和文字。三月七日：“地铁上有人给孕妇让座，她说了谢谢，声音很温柔。”四月十二日：“楼下的小猫生了宝宝，四只，毛茸茸的。”五月三日：“学会了一道新菜，虽然咸了，但自己做的，好吃。”

“我想谢谢你，”女孩说，“你的照片救了我。”

我看着她，心里涌起复杂的情绪——感动，欣慰，还有一丝惶恐：艺术真有这么大的力量吗？

“救你的不是我，”我最终说，“是你自己。你选择了看见美，选择了记录，选择了活下去。照片只是一面镜子，照出你心里本来就有的光。”

女孩哭了，然后又笑了。她离开时，在留言簿上写了一句话：

“原来活着，就是最大的艺术。”

我把这句话记在笔记本上。也许，这就是我一直在寻找的答案：摄影的意义不是创造美，是发现美；不是给予希望，是看见希望本来就存在。

就像星海——星星一直在那里，只是需要黑暗，才能被看见。

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合租屋现在只有我和倭哥住。韩宇和夏阳搬去了消防站附近的房子，诗雅和妈妈住在一起，老林住在咖啡馆楼上。屋子空了，但墙上还留着韩宇的游戏海报，诗雅写的便签，老倭堆的书。

有时周末，大家会回来聚餐。老张带点心，夏玉带宠物（现在多是羊毛毡玩偶），我负责拍照。我们挤在客厅，吃饭，聊天，像从前一样。只是话题变了：从“找不到工作怎么办”变成了“新项目怎么推进”，从“和父母吵架了”变成了“如何更好地沟通”，从“迷茫”变成了“虽然还是迷茫，但知道在往哪里走”。

有一次聚餐，老林带来了赵心林最后寄来的包裹——是她的一些遗物：画笔，调色板，未完成的画稿，还有一本素描本。素描本里是她生病期间画的速写：窗外的树，输液架，护士的背影，探病的弟弟，还有——老林在咖啡馆吧台后的侧影。

“她什么时候画的？”我问。

“不知道，”老林翻看着素描本，眼神温柔，“可能是我去厦门看她的时候，或者更早。她总是这样，默默地观察，默默地记录。”

素描本的最后一页，画的是星空。不是真实的星空，是想象中的——星星连成海洋的形状，海浪是星光的波纹。下面写着一行小字：

“如果每个人都是一颗星，那相爱的人，就是彼此轨道上交汇的光。即使分开，光已经出发，在宇宙中旅行，总有一天，会在某处再次相遇。”

我们传阅着素描本，安静了很久。

“她把我们都画进去了，”诗雅指着星空中的一些特别亮的星点，“这些，是我们。”

确实，九颗特别亮的星星，分布在海的各个位置，有的近，有的远，但都在同一片海里。

“星海……”韩宇轻声说，“原来她早就画出来了。”

那天晚上，我们决定把素描本放在咖啡馆，和照片、画一起展出。但老林想了想，说：“不，我们应该把它拆开，每人选一页，带回家。剩下的放在咖啡馆。”

于是我们每人选了一页。我选的是星空那页，现在挂在我房间的墙上。每天醒来，看见那片星海，就会想起：我不是孤星。