天是灰的,地是灰的,风是静的。
远处,一口巨锅,静静燃烧。
锅下无火。
可锅中,却有**灰焰**在跳动,无声无息,却让整个空间都在颤抖。
锅旁,站着一人。
穿厨师服,戴厨师帽,背对着他。
“父亲……?”巴刀鱼喃喃。
那人缓缓转身。
不是父亲。
是他自己。
一个**年老的他**,满脸皱纹,眼窝深陷,手里拿着一把锈迹斑斑的菜刀。
“你来了。”老巴刀鱼声音沙哑,“我等你很久了。”
“你是谁?”
“我是你。”老巴刀鱼抬手,指向四周,“这是‘寂火渊’,烧的是‘静’。你看到的,不是幻境,是**未来**。”
巴刀鱼心沉。
“未来?”
“你守灶七十年,烧了七十年的‘净味’。”老巴刀鱼声音疲惫,“可‘食魇’从未消失。他们换了一种方式,用‘速食’、用‘预制菜’、用‘算法推荐’,一点点吃掉‘真味’。你儿子不愿继承,你孙子从未进过厨房。最后,你成了唯一的‘守灶人’,守着一口空灶,等火熄。”
他抬起手,掌心一道红痕,早已黯淡无光。
“你最后,是饿死的。”他轻声说,“不是没饭吃,是……没人给你做饭了。”
巴刀鱼浑身发冷。
这不是恐吓。
是**真**。
他看见自己孤独地坐在“刀鱼小灶”里,灶火将熄,锅中无物。窗外,霓虹闪烁,广告牌上写着:“AI智能炒菜机,三分钟出餐,味如母亲手作。”
他低头,看着自己枯瘦的手。
火,灭了。
味,绝了。
“这就是……结局?”巴刀鱼声音发抖。
“不。”老巴刀鱼摇头,“这是**可能**。你还有选择。”
“什么选择?”
“放弃。”老巴刀鱼说,“别取‘寂泥’。别炼‘黑陶煨寂’。带着娃娃鱼和酸菜汤,离开这城。找个小镇,开个小店,娶个老婆,生个孩子,让他学炒蛋,别学守灶。这才是‘生’。”
巴刀鱼沉默。
他想。
他真的想。
可他抬头,看向那口燃烧的巨锅。
锅中灰焰,映出万千画面——
老王在吃“记忆鱼”,笑着说:“真香。”
张姨对着空屋说:“儿子,妈给你留饭。”
外卖小哥在深夜啃冷盒饭,屏幕亮着:“您有新的订单。”