一股精准的,被计算到极致的鲜香,扩散开来。
“我的作品,‘逻辑的黎明’,完成了。”阿贝尔的声音,充满了胜利者的骄傲。
而裁决官。
他也停下了动作。
他看着锅里那堆东西。
焦黄不均,米饭有的还结着块,鸡蛋炒得像一团棉絮。
那不是炒饭。
那是一场灾难。
他没有用盘子。
他拿起旁边那个最普通的,带着缺口的白瓷碗。
他将锅里所有的东西,一股脑地,全部倒进了碗里。
他没有把它端给任何人。
他也没有宣布完成。
他只是站在那里,静静地看着那碗饭。
仿佛在看自己的前半生。
冰冷,错误,一败涂地。
他缓缓地,拿起了旁边的一把勺子。
在所有人错愕的目光中。
他舀起一勺饭。
然后,送进了自己的嘴里。
饭,入口。
很烫。
有点咸。
带着一丝焦糊的苦涩。
难吃。
这是他的处理器,给出的最直接的,最理性的判断。
但他没有停。
他又舀起了第二勺。
第三勺。
他的眼角,那滴曾经为胖厨子的炒饭流下的泪水,再次不受控制地,滑落。
滴答。
一滴滚烫的泪,落入那碗充满了错误的饭里。
与一粒微焦的米,融为一体。